Morre aos 74 anos o poeta, escritor e compositor Ubirajara Raffo Constant

Morreu ontem em Uruguaiana, Biratucho, como era conhecido, escreveu o poema épico "Retorno Bravo" e letras de músicas regionalistas premiadas

Morreu na noite desta quarta-feira, em Uruguaiana, o poeta, escritor e radialista Ubirajara Rafo Constant. Ele tinha 74 anos e foi vítima de insuficiência respiratória.

Segundo o cantor Dorotéo Fagundes, Biratucho, como era chamado pelos amigos, morreu em casa, "mirando o rio Uruguai".

Uruguaianense, o poeta deixa uma importante obra para a cultura do Estado, como a poesia épica Retorno Bravo.

– Retorno Bravo é uma das poesias mais lindas do Rio Grande do Sul – afirma o cantor regionalista Luiz Carlos Borges.

Como compositor, Ubirajara escreveu letras premiadas nas Califórnias da Canção, como Ave Maria Pampeana e Mocito.

Borges descreve Ubirajara como "um grande amigo de Festivais da Barranca, de Califórnias. Uma figura humana maravilhosa e um cara muito inteligente".

O corpo de Ubirajara será velado até as 15h de quinta-feira, na Biblioteca Prado Veppo, quando ocorre o enterro, no Cemitério Municipal Senhora Santana. O compositor deixa os filhos Felipe e Rafael, frutos de seu casamento com Maria Teresa Moreira.

Fonte: Zero Hora

Retorno Bravo 

(Ubirajara Raffo Constant)

Ali na porta do rancho, junto ao cusquito nervoso,

o velho guasca orgulhoso olhava o filho partir.

Também desejava ir com a mesma disposição,

levando a lança na mão,

p'ra se unir aos farroupilhas e pelear pelas coxilhas em defesa do rincão.

Porém já velho e arquejado perdera a força no braço,

tinha no lombo o cansaço do peso de muitos anos,

mas era um dos veteranos com orgulho do passado,

por ter a lança empunhado combatendo os castelhanos.

Que gana tinha de ir, aquele velho guerreiro,

de novo para o entrevero como gaúcho pelear,

mas ficava a se orgulhar que embora velho 

e cansado tinha um filho ja criado partindo no seu lugar.

E ali na porta do rancho, cheio de orgulho e pesar,

viu o filho se afastar com garbo e disposição, 

montando um flor de alazão,

o laço preso nos tentos, o poncho revoando ao vento 

e a lança firme na mão.

Depois, com a estrada deserta, a noite foi se chegando,

o pampa foi silenciando nas grotas e nos banhados 

e o velho guasca cansado no catre foi se arrimando 

em silêncio memoriando entreveros do passado.

Assim, a poeira dos dias cobriu o catre vazio do paisano

que partiu do rancho para a guerrilha, 

levando na alma caudilha de guasca continentino, a fibra,

a glória e o tino de campeador farroupilha.

Já muitos dias depois um xirú trouxe a notícia: - 

A farroupilha milícia em que seu filho marchou 

peleando se dizimou. Morreram mas não recuaram 

e entre os bravos que tombaram dizem que o moço ficou.

Num sentimento profundo o velho ficou calado,

mas o seu rosto enrugado não pode a dor esconder,

deixando livre correr, do fundo da alma ferida, 

uma lágrima sentida que ele não pode conter. 

Tristonha caiu a noite e mais triste a madrugada. 

Latia ao longe a cuscada, na quincha gemia o vento, 

e sem dormir um momento, ali no catre estirado, 

o velho ficou atado na soga do pensamento.

Lembrou o filho em criança correndo o pampa em retoço,

a melena em alvoroço soprada ao vento pampeano.

Recordou ano por ano até que o piá ficou moço 

e ali da porta do rancho partiu p'ra revolução, 

montando um flor de alazão,o laço preso nos tentos, 

o poncho revoando ao vento e a lança firme na mão. 

Estava assim recordando, quando lá fora um gemido 

lhe fez apurar o ouvido e despertar-lhe a atenção.

E quando ouviu uma mão, naquela hora tão morta, 

forcejar de encontro a porta como querendo arrombá-la, 

sua visão ficou clara, voltando-lhe a luz e o brilho; 

num ímpeto caudilho a porta abriu com vigor e 

estarreceu-se de horror ante a figura do filho.

Cambaleante, ensangüentado, as vestes feitas em frangalhos,

o corpo cheio de talhos dobrado pelo cansaço, já sem força em nenhum braço,

já sem poder ver direito, e com o meio do peito aberto por um lançaço.

Fitando os olhos do filho o velho ficou calado. 

Estarrecido, espantado, vendo-o ali em sua frente. 

Então gritou gravemente: 

- Meu filho, por que voltaste? Por que? 

Por que não tombaste onde tombou nossa gente? 

Maldito sejas, covarde, tu já não és mais meu filho! 

Não tens o sangue caudilho, não agüentaste o repuxo, 

deixaste teus companheiros, fugiste dos entreveros, 

tu já não és mais gaúcho!

Então a face do guasca que peleando não tombou, 

como um lançaço estampou a ira do coração. 

Prostrando-se rudemente, naquele gesto inclemente, 

desfalecido no chão,

o moço sentindo a morte roubar-lhe o sopro da vida,

com a alma triste e ferida, ali prostrado no chão, 

sem rancor no coração olhou para o pai a seu lado, 

e já num último brado fez a brava confissão:

- Meu pai, eu não fui covarde, honrei meu poncho 

e minha adaga, fiquei coberto de chagas mas agüentei o repuxo.

Fui valente, fui gaúcho, peleei com todo o ardor, 

e se aqui vim escondido foi p'ra salvar do inimigo o pavilhão tricolor. 

Abrindo a camisa ao peito, tirou em sangue banhado 

aquele trapo sagrado que até o fim defendeu,

e beijando-o estendeu ao pai, num último esforço, 

e depois, curvando o dorso,

o bravo guasca morreu.